El último rayo de sol: Letras

jueves, 6 de abril de 2006

Letras

- Estudio Letras.
- ...
- ...
- ¿Y eso qué vendría a ser?

Yo me acuerdo, a veces, sólo las primeras letras de las palabras. Cuando las tengo en la punta de la lengua en realidad mi lengua ya empujó una letra por entre los dientes, y digo "no me sale, pero empieza con G".

Tengo una teoría. Según mi tía, que me hizo hacer algunos ejercicios de PNL (Programación Neurolingüística) -que vendría a ser un estudio de cómo la gente percibe las cosas distinto y por lo tanto actúa de forma diferente. Según tengo entendido en esta clasificación podés tener tendencia a ser auditivo, kinestésico (que es olfativo, táctil y gustativo), o visual, y el pertenecer a alguno de estos grupos influye de alguna forma en cómo actuás y sos-, yo soy visual (aunque no vea bien). Entonces, así como tengo recuerdos visuales de las cosas, a las palabras las veo.

Porque es así: yo veo las palabras en mi cabeza. Alguien me preguntó con qué tipografía las veía. Primero me reí, y después pensé "¡qué buena pregunta!". Y me dí cuenta: es con mi letra.
Es muy loco.

7 comentarios:

b.13 de abril de 2006 a las 11:32 p.m.
Ceci/Margot: hace tiempo que te leo y desde que te leí en 'tragedias', me quedé muda. Tenía ganas de mandarte un rayito de sol porteño, pero en estos momentos es muy dificil no quedar como jodiendo. Hoy te leí hablando de Cele y me sale escribirte, espero no joder. Ojalá que en breve puedas ver el sol con tu caligrafía en tu cabeza. Y que desde ahí empiece a salir de nuevo.
Un beso.
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Margot25 de abril de 2006 a las 8:35 p.m.
b.: Muchas gracias, en serio. No jodés! Gracias por el rayito de sol, ya me llegó; aunque hayas dudado, lo mandaste con tu comment. :)

Un beso.

Gracias.
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b.26 de abril de 2006 a las 3:31 a.m.
me alegro, la verdad fue muy feo ver cuando aparecieron esos nubarrones.
besos
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Margot8 de mayo de 2006 a las 5:42 p.m.
b.: gracias, por todos tus comments.

BESOS.
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Anónimo4 de febrero de 2007 a las 11:45 p.m.
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¡Hablan del blog en el diario Crítica de la Argentina! Dicen: "Por un cuento de Bradbury Cecilia eligió ser Margot, pero es muy Cecilia en El último rayo de sol, sobre todo desde que se enamoró de Pablo, se casó (fotos de la boda, la previa y los novios con un pie en el estribo del ómnibus, rumbo a la luna de miel) y tuvo un varoncito hace menos de un año. Margot/Cecilia vivió infancia y adolescencia en El Bolsón y hacía verano en Ramos Mejía, donde el cielo radiactivo de la ciudad la despertaba en una pesadilla. Conmovedora la reproducción de la carta mecanografiada que su padre fechó en "Lambaré", el 18 de enero de 1980, dando cuenta a unos amigos del nacimiento de su hija. Tiene su aura, como quien dice. Tiene su aura también el recorrido sentimental que Margot/Cecilia hace entre lo que recuerda y lo que explora. El epígrafe de Salvatore Quasimodo del blog es una advertencia: esta madre sopesa distancias cuando escribe."

miradas y palabras

Hay atardeceres bajos, dorados a ras de tierra, en que el tiempo parece un fluir de esencias más que de horas.
María Granata

ahora
------- en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada
Alejandra Pizarnik

The blackbird fell into a long meditation, and Amber shut her eyes, listening, not with the ear, but with the soul. Here, where the sounds of the world died away like a lapsing tide, she heard the sad rumour that life makes, stirring and murmuring in the silver hush of nonentity. She heard the moth-flicker of worlds slipping out into their age-long life, and their return –faint as the hum of a spent bee- to their everlastingly mysterious cause.
Mary Webb

Frente al espejo, yo, la inevitable:
nada que agradecer en los útimos años,
nada, ni siquiera la paz con las señales de los renunciamientos
(...)
Estos ojos que vienen de muy lejos saben ver más allá,
hasta donde se quiebran las últimas astillas del reflejo
(...)
Aquí, frente al espejo, yo, la inevitable:
una imagen en sombras y toda la soledad multiplicada.
Olga Orozco

En el umbral de la pesadez, el poeta como la araña construye su camino en el cielo. En parte oculto a sí mismo, aparece a los demás, en los rayos de su astucia inaudita, mortalmente visible.
René Char

Meditación en el umbral

No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.

Ni concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.

Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.

Otro modo de ser humano y libre.

Otro modo de ser.
Rosario Castellanos

Yo mismo temo a veces que nada haya existido que mi memoria mienta que cada vez y siempre -puesto que yo he cambiado- cambie lo que he perdido
Liber Falco

Más allá de cualquier zona prohibida hay un espejo para nuestra triste transparencia.
Alejandra Pizarnik

Viví a la orilla de este río creyendo que miraba pasar el agua. Pero ahora sé que el agua me miraba pasar a mí.
Carlos María Dominguez

Yo
Yo soy la que en el mundo anda perdida,
la que en la vida no tiene acomodo,

soy la hermandad del sueño y, de este modo, soy la crucificada, dolorida.
¡Sombra de nieve tenue y desvaída
que un amargo destino, triste y fuerte,
empuja brutalmente hacia la muerte;
alma de luto siempre incomprendida!
Soy la que pasa, la que nadie ve.
Soy la que llaman triste sin dolerme,
soy la que llora sin saber por qué.
¡Yo soy la aparición que Alguien soñó,
Alguien que vino al mundo para verme
y que nunca en la vida me encontró!
Florbela Espan§a

¿Y la eternidad qué crees que es? Una manera inmensa de andar.
María Granata

Refundida con su tentación de igualdad, se dice que Lilith habita desde tiempos inmemorables en las profundidades del mar y que allí la retienen con reiteradas censuras los guardianes supremos para que no regrese a alborotar la vida de los hombres y de otras mujeres. Sin embargo, su sombra resurge de tiempo en tiempo, cuando el clamor de la reciprocidad se infiltra en el alegato de derechos y libertades o cuando una mujer descubre el significado recóndito de su creatividad.
Martha Robles

El sol estaba ya bajo. Resplandecían tan sólo las crestas de los árboles. La gente, en cambio, se movía sobre los caminos en la luz cenagosa del atardecer. La música de la calesita sonaba alegremente, pero era una alegría ajena y solitaria.
Haroldo Conti